Parce qu’il est bourré d’aubert et de bectanse

L’auverpin mal lave, le baveux des pourris

Croit-il encor farcir ses boudins par trop rances

Avec le sang des gars qu’on fusille à Paris ?
Pas vu ? Pas pris ! Mais il est vu, donc il est frit,

Le premier bec de gaz servira de potence.

Sans préventive, sans curieux et sans jury

Au demi-sel qui nous a fait payer la danse.
Si sa cravate est blanche elle sera de corde.

Qu’il ait des roustons noirs ou bien qu’il se les morde,

Il lui faudra fourguer son blaze au grand pégal.
Il en bouffe, il en croque, il nous vend, il nous donne

Et, à la Kleberstrasse, il attend qu’on le sonne

Mais nous le sonnerons, nous, sans code pénal.