Le hibou parmi les décombres

Hurle, et Décembre va finir ;

Et le douloureux souvenir

Sur ton cœur jette encor ses ombres.
Le vol de ces jours que tu nombres,

L’aurais-tu voulu retenir ?

Combien seront, dans l’avenir,

Brillants et purs ; et combien, sombres ?
Laisse donc les ans s’épuiser.

Que de larmes pour un baiser,

Que d’épines pour une rose !
Le temps qui s’écoule fait bien ;

Et mourir ne doit être rien,

Puisque vivre est si peu de chose.