Les deux étaient muets. Plus pure que la sainte qu'un édit du tétrarque avait livrée aux légions méritantes de la Cyrénaïque, la femme gémissait

sous les flèches idéales qui lui navraient les membres et l'enfant longtemps penché sur l'image de ce glorieux désastre étudiait la couleur des nuées au-dessus du

corps n'en pouvant plus.
C'était un rose triste, un rose de très haute altitude et prouvant combien depuis toujours la maladie terrestre gagnait le cœur du Dieu.
Et cette teinte avérait, une page plus loin, l'honneur de celle qui, touchant l'ourlet de l'habit du Seigneur, sentait soudain en ses entrailles la rouge allégorie de la mer

asséchée sous l'Exode.
L'enfant est à présent un chasseur sombre et silencieux. Toutes les femmes lui demeurent inconnues mais il apaise leur fièvre en les confiant à de grandes campagnes

spirituelles d'hiver.
Dans le gâchis des nuages au couchant resplendit toujours comme un soleil césarien la pourpre de l'hémorroïsse.

Dominique Pagnier