On se croirait à

Nagasaki ou

Key

West.

Au carrefour d'un poème.

Trop de films.

De chromos sous la rétine.

Lettres sans réponse.

Laconiques cartes postales.

Juste un peu d'ennui.

Noir et blanc du souvenir.

Pelliculage mat et nitrate d'argent.

Image latente.

Le barillet des vitesses à la surface sensible des corps.

Reflex x .

Un agent secret rôde dans nos écritures.

Traque chaque syllabe.

Double sens.

Double fond.

Un secret à la dérobée des mensonges et des rêves.

Assez étonnante cette façon de sucer le chocolat bleu pâle.

L'opale des leurres.

La boule de cristal.

L'enquête progresse.

Margarita

Carmen

Cansino dans

Seuls les anges ont des ailes.

Lent frôlement des gants de satin noir dans

Gilda.

Exact cadrage des mots dans notre championnat de mélancolie.

Sur le vélin.

Sur l'écran.

Une fiction de nos vies trop réelles.

Traquenard dans l'illusion d'exister.

Jean-Yves Reuzeau