Je songe, je perds mon peu de raison, je vois le désert au fond des maisons,
le printemps revient, qu'est-ce que j'attends? on ne cueille rien aux vignes du temps,
— rien, mais sous l'azur dorment mes images, frissons de l'impur, noirceur des feuillages,
— rayons hésitants, nuages des jours, que me veut le temps ? j'ai d'autres séjours.
Henri Thomas
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Avril
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