Il est un torrent de neige à l'intérieur de la ville, quelquefois un homme espère, dans la blancheur paraît une île, ainsi s'éclaire la
Terre.
Sous l'arche recomposée de sa vie, le torrent passe, lui, s'il se jette à la nage, il se brise au frais pilier dans le flot qui se partage,
la ville reste éclairée d'un vestige de blancheur.
Henri Thomas
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