Oh ! la fleur de lys !

La noble fleur blanche,

La fleur qui se penche

Sur nos fronts pâlis !
Son parfum suave

Plus doux que le miel

Raconte le ciel,

Console l’esclave.
Son luxe éclatant

Dans la saison douce

Pousse, pousse, pousse.

Qui nous orne autant ?
La rose est coquette ;

Le glaïeul sanglant

Mais le lys est blanc

Pour la grande fête.
Oh! le temps des rois,

Des grands capitaines,

Des phrases hautaines

Aux étrangers froids !
Le printemps s’apprête ;

Les lys vont fleurir.

Oh ! ne pas mourir

Avant cette fête.

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