À Puvis de Chavannes.
I
Au matin, bien reposée,

Tu fuis, rieuse, et tu cueilles

Les muguets blancs, dont les feuilles

Ont des perles de rosée.
Les vertes pousses des chênes

Dans ta blonde chevelure

Empêchent ta libre allure

Vers les clairières prochaines.
Mais tu romps, faisant la moue,

L’audace de chaque branche

Qu’attiraient ta nuque blanche

Et les roses de ta joue.
Ta robe est prise à cet arbre,

Et les griffes de la haie

Tracent parfois une raie

Rouge, sur ton cou de marbre.
II
Laisse déchirer tes voiles.

Qui es-tu, fraîche fillette,

Dont le regard clair reflète

Le soleil et les étoiles ?
Maintenant te voilà nue.

Et tu vas, rieuse encore,

Vers l’endroit d’où vient l’aurore ;

Et toi, d’où es-tu venue ?
Mais tu ralentis ta course

Songeuse et flairant la brise.

Délicieuse surprise,

Entends le bruit de la source.
Alors frissonnante, heureuse

En te suspendant aux saules,

Tu glisses jusqu’aux épaules,

Dans l’eau caressante et creuse.
Là-bas, quelle fleur superbe !

On dirait comme un lys double ;

Mais l’eau, tout autour est trouble

Pleine de joncs mous et d’herbe.
III
Je t’ai suivie en satyre,

Et caché, je te regarde,

Blanche, dans l’eau babillarde ;

Mais ce nénuphar t’attire.
Tu prends ce faux lys, ce traître.

Et les joncs t’ont enlacée.

Oh ! mon coeur et ma pensée

Avec toi vont disparaître !
Les roseaux, l’herbe, la boue

M’arrêtent contre la rive.

Faut-il que je te survive

Sans avoir baisé ta joue ?
Alors, s’il faut que tu meures,

Dis-moi comment tu t’appelles,

Belle, plus que toutes belles !

Ton nom remplira mes heures.
« Ami, je suis l’Espérance.

Mes bras sur mon sein se glacent. »
Et les grenouilles coassent

Dans l’étang d’indifférence.