Les vallées sont plus profondes.
À l'agonie du jour, un maître de Thuringe prépare les teintes d'une véronique.
Sous le pavé bleui des églises, des landgraves s'enfoncent dans la chasteté des montagnes.
Un enfant s'instruit de leur succession et ressort au soir amoureux de celle pour qui ils ont renoncé à leur corps.
Quand sa mère le déshabille, elle voit que sa faible complexion vient de ce qu'il fut engendré en des pensées de hâte et de désolation (un être descendu de

l'obscurité vérifiait la croix sur les portes : il ne cessa de taper au carreau pour la distraire de sa tâche d'amour).
La nuit, l'enfant rêve tout haut mais ne comprend plus ce qu'il pense.
Au premier de novembre, on l'envoie caresser les tombes.

Dominique Pagnier