Le cabaret qui n’est pas neuf

Est bondé des plus vieux ivrognes

Dont rouge brique sont les trognes

Entre les grands murs sang de boeuf.

L’un d’entre eux, chenu comme un oeuf,

D’une main sur la table cogne,

Et, son verre dans l’autre, il grogne :

 » Aussi vrai que j’suis d’Châteauneuf !

J’reste un bon coq, et l’diab’ me rogne !

Je r’prendrais femm’ si j’dev’nais veuf.  »

 » Dam ! moi, fait le père Tubeuf,

J’suis ben dans mes quatre-vingt-neuf :

Et j’m'acquitte encor de ma b’sogne ! «