Ce bon vieux pont, sous ses trois arches,

En a déjà bien vu de l’eau

Passer verte avec du galop

Ou du rampement dans sa marche.
Il connaît le pas, la démarche

De l’errant qui porte un ballot,

Du petit berger tout pâlot

Et du mendiant patriarche.
Au creux de ce profond pays,

Entre ces grands bois recueillis

Où l’ombre humide a son royaume,
Le jour, à peine est-il réel !…

Le soir, sous l’oeil rouge du ciel,

Il devient tout à fait fantôme.