Comme un torse de pierre et de métal debout

Le monument de l’or dans les ténèbres bout.
Dès que morte est la nuit et que revit le jour,

L’immense et rouge carrefour

D’où s’exalte sa quotidienne bataille

Tressaille.
Des banques s’ouvrent tôt et leurs guichets,

Où l’or se pèse au trébuchet,

Voient affluer – voiles légères – par flottes,

Les traites et les banque-notes.

Une fureur monte et s’en dégage,

Gagne la rue et s’y propage,

Venant chauffer, de seuil en seuil,

Dans la ville, la peur, la folie ou l’orgueil.
Le monument de l’or attend que midi tinte

Pour réveiller l’ardeur dont sa vie est étreinte.

Tant de rêves, tels des feux roux

Entremêlent leur flamme et leurs remous

De haut en bas du palais fou !

Le gain coupable et monstrueux

S’y resserre comme des noeuds.

On croit y voir une âpre fièvre

Voler, de front en front, de lèvre en lèvre,

Et s’ameuter et éclater

Et crépiter sur les paliers

Et les marches des escaliers.

Une fureur réenflammée

Au mirage du moindre espoir

Monte soudain de l’entonnoir

De bruit et de fumée,

Où l’on se bat, à coups de vols, en bas.

Langues sèches, regards aigus, gestes inverses,

Et cervelles, qu’en tourbillons les millions traversent,

Échangent là leur peur et leur terreur.

La hâte y simule l’audace

Et les audaces se dépassent ;

Les uns confient à des carnets

Leurs angoisses et leurs secrets ;

Cyniquement, tel escompte l’éclair

Qui tue un peuple au bout du monde ;

Les chimères volent dans l’air ;

Les chances fuient ou surabondent ;

Marchés conclus, marchés rompus

Luttent et s’entrebutent en disputes ;

L’air brûle – et les chiffres paradoxaux,

En paquets pleins, en lourds trousseaux,

Sont rejetés et cahotés et ballottés

Et s’effarent en ces bagarres,

Jusqu’à ce que leurs sommes lasses,

Masses contre masses,

Se cassent.
Aux fins de mois, quand les débâcles se décident,

La mort les paraphe de suicides

Et les chutes s’effritent en ruines

Qui s’illuminent

En obsèques exaltatives.

Mais le jour même, aux heures blêmes,

Les volontés, dans la fièvre, revivent ;

L’acharnement sournois

Reprend, comme autrefois.

On se trahit, on se sourit et l’on se mord

Et l’on travaille à d’autres morts.

La haine ronfle, ainsi qu’une machine,

Autour de ceux qu’elle assassine.

On vole, avec autorité, les gens

Dont les coffres sont indigents.

On mêle avec l’honneur l’escroquerie,

Pour amorcer jusqu’aux patries

Et ameuter vers l’or torride et infamant

L’universel affolement.
Oh l’or, là-bas, comme des tours dans les nuages,

L’or étalé sur l’étagère des mirages,

Avec des millions de bras tendus vers lui,

Et des gestes et des appels, la nuit,

Et la prière unanime qui gronde,

De l’un à l’autre bout des horizons du monde !
Là-bas, des cubes d’or sur des triangles d’or,

Et tout autour les fortunes célèbres

S’échafaudant sur des algèbres.
De l’or ! – boire et manger de l’or !

Et, plus féroce encor que la rage de l’or,

La foi au jeu mystérieux

Et ses hasards hagards et ténébreux

Et ses arbitraires vouloirs certains

Qui restaurent le vieux destin ;

Le jeu, axe terrible, où tournera autour de l’aventure,

Par seul plaisir d’anomalie,

Par seul besoin de rut et de folie,

Là-bas, où se croisent les lois d’effroi

Et les suprêmes désarrois,

Eperdument, la passion future.
Comme un torse de pierre et de métal debout,

Qui cèle en son mystère et son ardeur profonde

Le coeur battant et haletant du monde,

Le monument de l’or dans les ténèbres bout.