Dreling, dreling,

C’est la fête de tous les Saints.
On en connaît qui sont venus,

- dites, de quels pays d’or et d’ivoire ! -

Depuis des temps que nul n’a retenus,

Dans ma contrée, en sa mémoire.

On en connaît qui sont partis de Trébizonde,

Dieu sait par quels chemins,

N’ayant pour seuls trésors au monde

Que deux lys clairs, entre leurs mains.
Dreling, dreling,

C’est la tête de tous les Saints.
J’en sais de très pauvres, mais très honnêtes,

Là-bas, au fond d’un bourg flamand,

Eloi, Bernard, Corneille, Amand,

Qui font le bien aux bêtes ;

Et quelques-uns laissés pour compte

Aux gens pieux qui vous le content,

En Campine, dans le pays amer,

Par des hommes qu’hallucinait la mer.
Dreling, dreling,

C’est la fête de tous les Saints.
D’autres règnent aux carrefours,

Où les commères les injurient,

A poings tendus, avec furie,

Dès qu’ils ajournent leurs secours ;

Et tels sont gras et tels sont maigres,

Les uns bossus, les autres droits,

Mais tous, revêtus d’or, comme autrefois

Les mages blancs et les rois nègres.
Dreling, dreling,

C’est la fête de tous les Saints.
En voici dont la pauvre image

Orne le môle d’un vieux port

Et que l’orage en ses doigts tord

Sur leur petit socle à ramages ;

D’autres sont là, près du bois sourd,

Dans une niche au creux d’un frêne,

D’où leur tête d’un poids trop lourd

A chu dans l’eau de leur fontaine.
Mais qu’importe qu’ils soient grandis

Ou rabaissés sur cette terre,

Saints de la pluie ou du tonnerre

Ne sont-ils pas au paradis ?

Aussi, pour ne froisser personne, ont-ils choisi

Leur fête en or, au temps précis,

Où les vents d’ouest, par les champs cornent,

Le premier jour du grand mois morne.