Celui qui boit, comme a chanté Nicandre,

De l’Aconite, il a l’esprit troublé,

Tout ce qu’il voit lui semble estre doublé,

Et sur ses yeux la nuit se vient espandre.
Celui qui boit de l’amour de Cassandre,

Qui par ses yeux au coeur est ecoulé,

Il perd raison, il devient afolé,

Cent fois le jour la Parque le vient prendre.
Mais la chaut vive, ou la rouille, ou le vin

Ou l’or fondu peuvent bien mettre fin

Au mal cruel que l’Aconite donne :
La mort sans plus a pouvoir de garir

Le coeur de ceux que Cassandre empoisonne,

Mais bien heureux qui peut ainsi mourir.