L’âme des bons, fragile et douce étrangement,

Ne peut pas croire à des trahisons incessantes

Et qu’il faille toujours douter des voix absentes

Et voir sur toute lèvre un silence qui ment.
Les bons, ceux qui n’ont pas la science de vivre,

Pauvres âmes, en qui le moindre mot aimant

Résonne en frissons d’or et tinte longuement

Ainsi qu’un humble aumône au fond d’un tronc de cuivre
Les bons, ceux qu’un navire en allé, tout là-bas

Au bout de l’océan, le soir, mélancolise ;

Les bons qui, sans croyance, entrent dans une église

Et rient aux amoureux qu’ils ne connaissent pas.
Les bons que n’ont frôlés ni l’orgueil, ni l’envie,

Qui conservent tout blanc leur manteau baptismal,

Et, sans en être atteints, vont marchant dans le mal

Et racontant au ciel leur ennui de la vie.
Les bons dont l’énergie, hésitante à vouloir,

Cache son arme vaine aux yeux qui les regardent,

Car c’est un poignard d’or damasquiné ? qu’ils gardent

Dans un mélancolique étui de velours noir.
Les bons tout en douceur, les bons tout en faiblesse

Un peu femmes, un peu enfants, ne voulant pas

Diminuer leur rêve en d’infimes combats,

Sachant que le silence est la seule noblesse.
Les bons dont la grande âme est comme un puits profond :

Des passantes d’un jour, avant que l’eau ne gèle,

Viennent l’une après l’autre au bord de la margelle

Y voir leur beau visage étinceler au fond.
Mais des hommes cruels jalousant les lumières

Du ciel qui s’y reflète avec tout son azur

Arrivent lâchement lancer d’un geste sûr

Dans ces cœurs ? des mots froids et durs comme des pierres !