Cécile était en blanc, comme aux tableaux illustres

Où la Sainte se voit, un nimbe autour du chef.

Ils étaient au fauteuil Dieu, Marie et Joseph;

Et j’entendis cela debout près des balustres.
Soudain au flamboiement mystique des grands lustres,

Éclata l’harmonie étrange au rythme bref,

Que la harpe brodait de ses sons en relief…

Musiques de la terre, ah ! taisez vos voix rustres !…
Je ne veux plus pécher, je ne veux plus jouir,

Car la sainte m’a dit que pour encor l’ouïr,

Il me fallait vaquer à mon salut sur terre.
Et je veux retourner au prochain récital

Qu’elle me doit donner au pays planétaire,

Quand les anges m’auront sorti de l’hôpital.