Copenhague, Elseneur, 1er janvier 1886 Mon père (un dur par timidité)

Est mort avec un profil sévère;

J’avais presque pas connu ma mère,

Et donc, à vingt ans, je suis resté.
Alors, j’ai fait d’ la littérature ;

Mais le Démon de la Vérité

Sifflotait tout l’temps à mes côtés :

« Pauvre ! as-tu fini tes écritures ?… »
Or, pas le cœur de me marier,

Étant, moi, au fond, trop méprisable !

Et elles pas assez intraitables ! !

Mais tout l’ temps là à s’extasier !…
C’est pourquoi je vivotte, vivotte,

Bonne girouette aux trent’-six saisons,

Trop nombreux pour dire oui ou non….

- Jeunes gens ! que je vous serv’ d’Ilote !