J’étais un faible enfant qu’elle était grande et belle ;

Elle me souriait et m’appelait près d’elle.

Debout sur ses genoux, mon innocente main

Parcourait ses cheveux, son visage, son sein,

Et sa main quelquefois, aimable et caressante,

Feignait de châtier mon enfance imprudente.

C’est devant ses amants, auprès d’elle confus,

Que la fière beauté me caressait le plus.

Que de fois (mais, hélas ! que sent-on à cet âge ?)

Les baisers de sa bouche ont pressé mon visage !

Et les bergers disaient, me voyant triomphant :

 » Ô que de biens perdus ! ô trop heureux enfant ! «