Je fais la cour à ma Destinée ;

Et demande: « Est-ce pour cette année ? »
Je la prends par la douceur, en Sage,

Tout aux arts, au bon cœur, aux voyages….
Et vais m’arlequinant des défroques

Des plus grands penseurs de chaque époque….
Et saigne ! en jurant que je me blinde

Des rites végétatifs de l’Inde…..
Et suis digne, allez, d’un mausolée

En pleine future Galilée !
De la meilleure grâce du monde,

Donc, j’attends que l’Amour me réponde….
Ah ! tu sais que Nul ne se dérange,

Et que, ma foi, vouloir faire l’ange….
Je ferai l’ange! Oh! va, Destinée,

Ta nuit ne m’irait pas chiffonnée !
Passe! et grâce pour ma jobardise….

Mais, du moins, laisse que je te dise,
Nos livres bons, entends-tu, nos livres

Seuls, te font ces yeux fous de Survivre
Qui vers ta Matrice après déchaînent

Les héros du viol et du sans-gêne.
Adieu. Noble et lent, vais me remettre

À la culture des Belles-Lettres.