Ah ! la Lune, la Lune m’obsède…

Croyez-vous qu’il y ait un remède ?
Morte ? Se peut-il pas qu’elle dorme

Grise de cosmiques chloroformes ?
Rosace en tombale efflorescence

De la Basilique du Silence,
Tu persistes dans ton attitude,

Quand je suffoque de solitude!
Oui, oui, tu as la gorge bien faite ;

Mais, si jamais je ne m’y allaite ?…
Encore un soir, et mes berquinades

S’en iront rire à la débandade,
Traitant mon platonisme si digne

D’extase de pêcheur à la ligne !
Salve Régina des Lis ! reine,

Je te veux percer de mes phalènes !
Je veux baiser ta patène triste,

Plat veuf du chef de Saint Jean Baptiste !
Je veux trouver un lied ! qui te touche

A te faire émigrer vers ma bouche !
- Mais, même plus de rimes à Lune…

Ah ! quelle regrettable lacune !