Ainsi qu’une capote anglaise

Dans laquelle on a déchargé,

Comme le gland d’un vieux qui baise,

Flotte son téton ravagé.
Vingt couches, autant de véroles,

Ont couturé son ventre affreux,

Hideux amas de tripes molles

Où d’ennui bâille un trou glaireux.
Comme la merde à la moustache

D’un rat qui dîne à Montfaucon,

Le foutre en verts grumeaux s’attache

Aux poils gris qui bordent son con.
Pourtant on fout cette latrine…

Ne vaudrait-il pas mieux cent fois

Moucher la morve de sa pine

Dans le mouchoir de ses cinq doigts ?