Oh ! l’insipidité des rendez-vous maussades

Qu’on se donne, en hiver, dans un faubourg lointain,

Aux fins d’après-midi, lorsque entre les façades

De rares coins de ciel sont couleur de l’étain.
La femme qu’on attend dans la boue et la pluie,

On sent bien que pour elle on a guère d’amour

Et qu’elle est tout au plus dans l’âme qui s’ennuie

La lampe qu’on allume après la mort du jour !
Le soir triste descend, tandis que les gouttières

Sanglotent et tandis que de grands corbillards,

Elégiaquement, vers les blancs cimetières,

Leurs lanternes en feu, s’en vont dans les brouillards.
On tombe tout à coup à des mélancolies

Si mornes qu’on voudrait s’en retourner chez soi

Ou bien, dans une église où l’on chante complies,

Entrer et raccrocher des lambeaux de sa Foi !
Et voici qu’on allume au loin les réverbères.

? Non ! on ne l’aime pas, celle qui doit venir ! ?

Et voici que là-bas les vices impubères

S’accouplent dans le noir que le gaz va jaunir.
On voudrait s’enfuir vite et rentrer dans sa chambre,

Avec des haut-le-corps, quand on songe au roulis

Des fiacres cahotant, dans le froid de novembre,

Des amours de hasard sous leurs rideaux salis !
Oh ! les baisers furtifs dans l’ombre des impasses !

Tout le passé revient : les mobiliers d’hôtel,

Les noms prostitués égratignant les glaces,

Et l’on songe en pleurant que le cœur devient tel,
Plein de charbons éteints, de tentures fanées,

Et qu’aux heures de spleen, quand nous y retournons,

Nous en trouvons aussi les chambres profanées

Et le miroir d’amour tout balafré de noms !