Bon pied, bon œil, or je ne les ai plus,

Puisque je rampe en vertu d’une arthrite,

Et que je vois si peu, grâce à l’invite

De verres à me trahir résolus ;
Mon estomac, jadis divin et plus,

Plonge — depuis quand donc ? — dans la pituite

Pour ne jamais, même sans nulle cuite,

S’en tirer que par ô quels trucs fallus !
Le Dé-cou-ra-ge-ment, enfin ! commence

À m’envahir très sérieusement :

Ce serait fait pour s’ennuyer vraiment
Si je n’avais eu cette chance immense,

En ce malheur triplement réussi

De devenir biblio-chose aussi !