Esprit parisien ! démon du Bas-Empire !

Vieux sophiste épuisé qui bois, toutes les nuits,

Comme un vin dont l’ivresse engourdit tes ennuis,

Les gloires du matin, la meilleure et la pire ;
Froid niveleur, moulant, aussitôt qu’il expire,

Le plâtre d’un grand homme ou bien d’un assassin,

Leur mesurant le crâne, et, dans leur vaste sein,

Poussant jusques au cœur ta lèvre de vampire ;
Tu ris ! — Ce mois joyeux t’a jeté trois par trois

Les fronts guillotinés sur la place publique.

— Ce soir, fais le chrétien, dis bien haut que tu crois.
À genoux ! roi du mal, comme les autres rois !

Pour que la Charité, de son doigt angélique,

Sur ton front de damné fasse un signe de croix.