Dans le ciel clair, à tire-d’aile,
Les hirondelle
De l’autre année
Reviennent à leurs cheminées.
Et nous, nous revenons aussi,
Et nous voici
Par les chemins,
Les va-nu-pieds tendant la main.
Après le pain et la piquette
Toujours en quête,
Nous avons la gorge
Plus rouge qu’un brûlant de forge.
Donnez du pain , donnez des sous !
Car nous sons soûls
D’aller à pied
Sans avoir rien dans le gésier.
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Les grands
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