Mousse : il est donc marin, ton père ?…

– Pêcheur. Perdu depuis longtemps.

En découchant d’avec ma mère,

Il a couché dans les brisants…
Maman lui garde au cimetière

Une tombe – et rien dedans. –

C’est moi son mari sur la terre,

Pour gagner du pain aux enfants.
Deux petits. – Alors, sur la plage,

Rien n’est revenu du naufrage ?…

– Son garde-pipe et son sabot…
La mère pleure, le dimanche,

Pour repos… Moi : j’ai ma revanche

Quand je serai grand – matelot ! –
Baie des Trépassés.

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Le Mousse
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