L’Enfance n’est sinon qu’une sterile fleur,

La jeunesse qu’ardeur d’une fumiere vaine,

Virilité qu’ennuy, que labeur, et que peine,

Vieillesse que chagrin, repentance, et douleur ;
Nos jeux que déplaisirs, nos bon-heurs que mal-heur,

Nos thrésors et nos biens que tourment et que geine,

Nos libertez que laqs, que prisons, et que chaine

Notre aise, que mal-aise et nostre ris que pleur :
Passer d’un àge à l’autre est s’en aller au change

D’un bien plus petit mal en un mal plus estrange

Qui nous pousse en un lieu d’où personne ne sort.
Nostre vie est semblable à la mer vagabonde,

Où le flot suit le flot, et l’onde pousse l’onde,

Surgissant à la fin au havre de la mort.