Si triste de ses faux calculs

Qu’il inscrit ses nombres à l’envers

Et s’endort.
Une femme plus belle

Et n’a jamais trouvé,

Cherché les idées roses des quinze ans à peine,

Ri sans le savoir, sans un compliment

Aux jeunesses du temps.
À la rencontre

De ce qui passait à côté

L’autre jour,
De la femme qui s’ennuyait,

Les mains à terre,

Sous un nuage.
La lampe s’allumait aux méfaits de l’orage

Aux beaux jours d’Août sans défaillances,

La caressante embrassait l’air, les joues de sa compagne,

Fermait les yeux

Et comme les feuilles le soir

Se perdait à l’horizon.