Où pourra-t-on trouver en ce val de misère

Un lieu tant arrêté dont tu ne chèses bas,

Considérant d’Héli l’inopiné trépas,

Mourant en sa maison assis sur une chaire ?
C’est faute de raison quand, timide, on révère

Le monde déguisé dont les gluants appas

Quelque fâcheux tourment ont toujours à leurs pas

Qui sont commencement de honte et vitupère.
Voguant dessus la mer serait mal à propos

D’y vouloir rechercher un assuré repos,

La mer de cette vie est toujours en tourmente ;
Et puis, comme aurais-tu un état arrêté

Si le joyeux sommeil, de fantôme excité,

De songes et d’horreurs nos esprits épouvante ?