Presque une enfant, et qui sortait

de ce bonheur uni du chant et de la lyre,

et brillait, claire, dans ses voiles printaniers,

et se faisait un lit dans mon oreille.
Elle dormait en moi. Tout était son sommeil.

Les arbres jamais admirés, et ce sensible

lointain, et le pré un jour senti,

et tout étonnement qui me prenait moi-même.
Elle dormait le monde. Dieu poète,

comment la parfis-tu pour qu’elle n’eût désir

d’abord d’être éveillée ? Elle parut, dormit.
Où est sa mort ? Ah ! ce motif,

l’inventerai-je avant que mon chant se dévore ?

Où sombre-t-elle, hors de moi ?… Une enfant presque…