La Cigale

Quand nous fûmes hors des chemins

Où la poussière est rose,

Aline, qui riait sans cause

En me touchant les mains ; –
L’Écho du bois riait. La terre

Sonna creux au talon.

Aline se tut : le vallon

Etait plein de mystère…
Mais toi, sans lymphe ni sommeil,

Cigale en haut posée,

Tu jetais, ivre de rosée,

Ton cri triste et vermeil.

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