Do, l’enfant, do…

Buona vespre ! Dors : Ton bout de cierge…

On l’a posé là, puis on est parti.

Tu n’auras pas peur seul, pauvre petit ?…

C’est le chandelier de ton lit d’auberge.
Du fesse-cahier ne crains plus la verge,

Va !… De t’éveiller point n’est si hardi.

Buona sera ! Dors : Ton bout de cierge…
Est mort. – Il n’est plus, ici, de concierge :

Seuls, le vent du nord, le vent du midi

Viendront balancer un fil-de-la-Vierge.

Chut ! Pour les pieds-plats, ton sol est maudit.

– Buona notte ! Dors : Ton bout de cierge…

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