Dans les douces tiédeurs des chambres d’accouchées

Quand à peine, à travers les fenêtres bouchées,

Entre un filet de jour, j’aime, humble visiteur,

Le bruit de l’eau qu’on verse en un irrigateur,

Et les cuvettes à l’odeur de cataplasme.

Puis la garde-malade avec son accès d’asthme,

Les couches, où s’étend l’or des déjections,

Qui sèchent en fumant devant les clairs tisons,

Me rappellent ma mère aux jours de mon enfance;

Et je bénis ma mère, et le ciel, et la France!