Meuble sublime ou ridicule, ou tous les deux,

Qui, mon goût consulté, serait plutôt modeste

Et de proportions, et de luxe, et du reste,

Salut, Bibliothèque, antre auguste et hideux !
Mais les livres, ici, n’en point parler vaut mieux ;

Le logis, le local, indigent ou céleste,

Seul, nous veut occuper d’un oeil profond ou leste,

Et déjà l’examen me convainc d’être vieux :
Car je hais la dorure et la fioriture

Sur l’acajou trop dense ou tels autres bois lourds :

Tout au plus des pattes en cuivre et des chefs d’ours ;
Ou bien du bois de rose aux coins, où se torture

Le rococo de Boulle et celui de Boucher…

Ou des planches au long d’un mur, où tout nicher !