Votre tête ressemble au marmouset d'un cistre,
Vos yeux au point d'un dé ; vos doigts un chalumeau ;
Votre teint diapré l'écorce d'un ormeau ;
Votre peau le revers d'un antique registre.

Votre gorge pendante un bissac d'un bélître ;
Votre vieil embonpoint à celui d'un rameau ;
Votre longue encolure à celle d'un chameau ;
Votre bras à du plomb qui soutient une vitre ;

Vous passez soixante ans, faux fourreau de hautbois ;
Vous avez vu régner neuf papes et cinq rois,
Et vous êtes encor vêtue à la moderne !

Troussez votre paquet, vieille, c'est trop vécu :
On vous fera servir à Paris de lanterne,
Si vous pouvez souffrir un flambeau dans le cul !