Ô poète, à quoi bon chercher

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Ô poète, à quoi bon chercher

Des mots pour son délire ?

Il n’y a qu’au bois de ta lyre

Que tu l’as su toucher.
Plus haut que toi, dans sa morphine,

Chante un noir séraphin.

Ma nourrice disait qu’Enfin

Est le mari d’Enfine.

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