Ah les cornes : c’est un colimaçon.

Paresseuse, si vous voulez nous plaire,

Désormais sachez mieux votre leçon,
Nous ne sommes plus ces mauvais garçons

Ivres à jamais de boissons polaires,

Depuis que les flots vivent sans glaçons.
Seize ans : les glaces sont à la framboise.

Je ne viderai pas votre panier

Avant la mort de cette aube narquoise.
À mon âge les pleurs manquent de charme ;

J’irai près du soleil, dans le grenier,

Afin que sèchent plus vite mes larmes.