On va voter. Paisible assembleur d’hémistiches,

Je reste froid. Mais j’ai l’horreur de ces affiches

Aux tons crus et de leurs grotesques boniments.

Malgré moi, je les lis sur tous les monuments ;

Je compare, écœuré de patois inutile,

La colle du papier et la glaire du style ;

J’y prends même, à la longue, un intérêt réel,

― C’est absurde, ― et veux voir, devant cet arc-en-ciel

D’imprimés dont soudain Paris se bariole,

Lequel de ces sauteurs fait mieux sa cabriole.

Dans mon quartier, voyons ! qui sera député ?

Cet avocat véreux ? ce médecin raté ?

Quand j’y songe, le choix me paraît difficile.

L’un est une canaille, et l’autre un imbécile.

Mais il faut t’obéir, suffrage universel !

Je dois un bulletin à cette boîte à sel

Que le Français, épris du tragique cothurne

Et du style pompier, appelle encore une urne.

C’est plus aveugle et plus bête que le hasard ;

Mon suffrage est l’égal de celui d’un pochard.

Il vaudrait mieux jouer la chose à pile ou face.

Mais enfin c’est ainsi. Que faut-il que je fasse ?

Qui nommer ? L’avocat, format grand-colombier,

Se placarde en vert-pomme et rouge-caroubier,

Et le docteur salit des murailles entières

D’un nom jadis célèbre au fond des pissotières.

Pour qui voter ? Tous les journaux, si je m’abstiens,

Vont me ranger parmi les mauvais citoyens.

Lequel des candidats choisirai-je dimanche ?

En attendant, tous deux me tirent par la manche.

Je me sens raccroché, du matin jusqu’au soir,

Par leur prose publique et qui fait le trottoir,

― Oh ! quel dégoût ! ― et, sur chaque affiche pareille

A la fille de nuit qui vous parle à l’oreille

Et cherche à vous troubler d’un érotique émoi,

Je lis : « Bel électeur, veux-tu monter chez moi ? »