Qui prêtera la parole

A la douleur qui m’affole ?

Qui donnera les accents

A la plainte qui me guide :

Et qui lâchera la bride

A la fureur que je sens ?
Qui baillera double force

A mon âme, qui s’efforce

De soupirer mes douleurs ?

Et qui fera sur ma face

D’une larmoyante trace

Couler deux ruisseaux de pleurs ?…
Et vous mes vers, dont la course

A de sa première source

Les sentiers abandonnés,

Fuyez à bride avalée.

Et la prochaine vallée

De votre bruit étonnez.
Votre eau, qui fut claire et lente,

Ores trouble et violente,

Semblable à ma douleur soit,

Et plus ne mêlez votre onde

A l’or de l’arène blonde,

Dont votre fond jaunissoit…
Chacune chose décline

Au lieu de son origine

Et l’an, qui est coutumier

De faire mourir et naître,

Ce qui fut rien, avant qu’être,

Réduit à son rien premier.
Mais la tristesse profonde,

Qui d’un pied ferme se fonde

Au plus secret de mon coeur,

Seule immuable demeure,

Et contre moi d’heure en heure

Acquiert nouvelle vigueur…
Quelque part que je me tourne,

Le long silence y séjourne

Comme en ces temples dévots,

Et comme si toutes choses

Pêle-mêle étaient r’encloses

Dedans leur premier Chaos…
Maudite donc la lumière

Qui m’éclaira la première,

Puisque le ciel rigoureux

Assujettit ma naissance

A l’indomptable puissance

D’un astre si malheureux…
Heureuse la créature

Qui a fait sa sépulture

Dans le ventre maternel !

Heureux celui dont la vie

En sortant s’est vue ravie

Par un sommeil éternel !…
Sus, mon âme, tourne arrière,

Et borne ici la carrière

De tes ingrates douleurs.

Il est temps de faire épreuve,

Si après la mort on treuve

La fin de tant de malheurs.