Mais, ô maître, que te vouer, à toi

qui enseignas l’ouïe aux créatures ? —

Mon souvenir de ce jour de printemps :

un soir, en Russie — un cheval…
De là-bas, du bourg, venait l’étalon blanc,

traînant son piquet à l’entrave,

pour être seul dans la nuit sur les près ;

ah ! comme battait sa crinière bouclée
sur l’encolure, à la cadence hardie

d’un galop grossièrement contenu !

Et de son sang fougueux, quelles sources jaillies !
Celui-là, oui, sentait les étendues immenses,

Il entendait, chantait, — ton cycle de légendes

était fermé en lui.
Son image, prends-la.