Sus, sus, enfans ! qu’on empoigne la coupe !

Je suis crevé de manger de la soupe.

Du vin ! du vin ! cependant qu’il est frais.

Verse, garçon, verse jusqu’aux bords,

Car je veux chiffler à longs traits

A la santé des vivants et des morts.
Pour du vin blanc, je n’en tasteray guère ;

Je crains toujours le syrop de l’esguière,

Dont la couleur me pourroit attraper.

Baille moi donc de ce vin vermeil :

C’est luy seul qui me fait tauper,

Bref, c’est mon feu, mon sang et mon soleil.
O qu’il est doux ! J’en ay l’âme ravie,

Et ne croy pas qu’il se trouve en la vie

Un tel plaisir que de boire d’autant:

Fay-moy raison, mon cher amy Faret

Ou tu seras tout à l’instant

Privé du nom qui rime à cabaret.