Nous faisons de ce fresle, & variable cors

Comme les vieus manants qui par un long usage

Devenus habitants de quelque beau village

S’y tiennent au milieu de mille & mille torts.
Mille especes d’ennuis, mille traits de remorts

Precipitant sur nous l’aigreur de leur outrage

Ne nous peuvent induire à franchir le passage

Qui seul de tant de maus emousse les efforts.
Veus tu, pauvre mortel, sans peine & sans encombre

Vivre en depit du cors, habite ce cors sombre

Comme prest d’en sortir au mandement divin.
La mort te sera lors heureuse & fortunee,

Mais comme pensera à la fin destinee

Celuy qui tout convoite, & desire sans fin ?