IMITÉ DE KEATS.

(EN S’EN REVENANT UN SOIR DE NOVEMBRE.)
Piquante est la bouffée à travers la nuit claire ;

Dans les buissons séchés la bise va sifflant ;

Les étoiles au ciel font froid en scintillant,

Et j’ai, pour arriver, bien du chemin à faire.
Pourtant, je n’ai souci ni de la bise amère,

Ni des lampes d’argent dans le blanc firmament,

Ni de la feuille morte à l’affreux sifflement,

Ni même du bon gite où tu m’attends, mon frère !
Car je suis tout rempli de l’accueil de ce soir,

Sous un modeste toit où je viens de m’asseoir,

Devisant de Milton l’aveugle au beau visage ;
De son doux Lycidas par l’orage entraîné ;

De Laure en robe verte, en l’avril de son âge,

Et du féal Pétrarque en pompe couronné.