Aucun jour je ne me suis dit

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Aucun jour je ne me suis dit

Que tu pouvais être mortel.

Tu ressembles au paradis,

À tout ce qu’on croit éternel!

— Mais, ce soir, j’ai senti, dans l’air

Humide d’un parc triste et blême,

La terreuse odeur des asters

Et du languissant chrysanthème…
Quoi! tu peux mourir! — et je t’aime!

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