Au long de promenoirs qui s’ouvrent sur la nuit

- Balcons de fleurs, rampes de flammes -

Des femmes en deuil de leur âme

Entrecroisent leurs pas sans bruit.
Le travail de la ville et s’épuise et s’endort :

Une atmosphère éclatante et chimique

Etend au loin ses effluves sur l’or

Myriadaire d’un grand décor panoramique.
Comme des clous, le gaz fixe ses diamants

Autour de coupoles illuminées ;

Des colonnes passionnées

Tordent de la douleur au firmament.

Sur les places, des buissons de flambeaux

Versent du soufre ou du mercure ;

Tel coin de monument qui se mire dans l’eau

Semble un torse qui bouge en une armure.
La ville est colossale et luit comme une mer

De phares merveilleux et d’ondes électriques,

Et ses mille chemins de bars et de boutiques

Aboutissent, soudain, aux promenoirs de fer,

Où ces femmes – opale et nacre,

Satin nocturne et cheveux roux -

Avec en main des fleurs de macre,

A longs pas clairs, foulent des tapis mous.
Ce sont de très lentes marcheuses solennelles

Qui se croisent, sous les minuits inquiétants,

Et se savent, – depuis quels temps ? -

Douloureuses et mutuelles.
En pleurs encor d’un trop grand deuil,

Tels yeux obstinés et hagards

Dans un nouveau destin ont rivé leurs regards,

Comme des clous dans un cercueil.
Telle bouche vers telle autre s’en est allée,

Comme deux fleurs se rencontrent sur l’eau.

Tel front semble un bandeau

Sur une pensée aveuglée.
Telle attitude est pareille toujours

Dans tel cerveau rien ne tressaille.

Quoique le coeur, où le vice travaille,

Batte âprement ses tocsins sourds.
J’en sais dont les robes funèbres

Voilent de pâles souliers d’or

Et dont un serpent d’argent mord

Les longues tresses de ténèbres.
Des houx rouges de leur tourment

D’autres ont fait leurs diadèmes ;

J’en vois : des veuves d’elles-mêmes

Qui se pleurent, comme un amant.
Quand leurs rêves, la nuit, s’esseulent

Et qu’elles tiennent dans la main

Le sort banal d’un être humain,

Elles savent ce qu’elles veulent.
Si leur peine devait finir un jour,

Elles en seraient plus tristes peut-être,

Qu’elles ne sont inconsolables d’être

Celles du taciturne amour.
Au long de promenoirs qui dominent la nuit,

De lentes femmes,

En deuil immense de leur âme,

Entrecroisent leurs pas sans bruit.