Dans notre lande inculte, ami, comme l’abeille,

Butinant, voltigeant, vous avez çà et là

Cueilli bien des boutons, et vous dites : « Voilà

De ravissants bouquets ; j’en ai plein ma corbeille ! »
Je vous pardonnerais d’aller même au-delà ;

Mais mon enthousiasme avec lenteur s’éveille ;

Car pour que de nos jours le monde s’émerveille,

Il faut faire à ses yeux briller plus que cela.
N’importe ! aux champs qu’un ciel exotique illumine,

S’étalent trop souvent des fleurs dont l’étamine

Sous de riches couleurs cache un subtil poison.
Nos parterres, à nous, n’ont que d’humbles fleurettes,

Violettes des prés ou blanches pâquerettes…

Mais leurs fauves parfums n’ont pas de trahison.
(1881)