La plaine est morne, avec ses clos, avec ses granges

Et ses fermes dont les pignons sont vermoulus,

La plaine est morne et lasse et ne se défend plus,

La plaine est morne et morte – et la ville la mange.
Formidables et criminels,

Les bras des machines diaboliques,

Fauchant les blés évangéliques,

Ont effrayé le vieux semeur mélancolique

Dont le geste semblait d’accord avec le ciel.
L’orde fumée et ses haillons de suie

Ont traversé le vent et l’ont sali :

Un soleil pauvre et avili

S’est comme usé en de la pluie.
Et maintenant, où s’étageaient les maisons claires

Et les vergers et les arbres parsemés d’or,

On aperçoit, à l’infini, du sud au nord,

La noire immensité des usines rectangulaires.
Telle une bête énorme et taciturne

Qui bourdonne derrière un mur,

Le ronflement s’entend, rythmique et dur,

Des chaudières et des meules nocturnes ;
Le sol vibre, comme s’il fermentait,

Le travail bout comme un forfait,

L’égout charrie une fange velue

Vers la rivière qu’il pollue ;

Un supplice d’arbres écorchés vifs

Se tord, bras convulsifs,

En façade, sur le bois proche ;
L’ortie épuise au coeur les sablons et les oches,

Et des fumiers, toujours plus hauts, de résidus

- Ciments huileux, plâtras pourris, moellons fendus -

Au long de vieux fossés et de berges obscures

Lèvent, le soir, des monuments de pourriture.
Sous les hangars tonnants et lourds,

Les nuits, les jours,

Sans air ni sans sommeil,

Des gens peinent loin du soleil :

Morceaux de vie en l’énorme engrenage,

Morceaux de chair fixée, ingénieusement,

Pièce par pièce, étage par étage,

De l’un à l’autre bout du vaste tournoiement.

Leurs yeux sont devenus les yeux de la machine ;

Leur corps entier : front, col, torse, épaules, échine,

Se plie aux jeux réglés du fer et de l’acier ;

Leurs mains et leurs dix doigts courent sur des claviers

Où cent fuseaux de fil tournent et se dévident ;

Et mains promptes et doigts rapides

S’usent si fort,

Dans leur effort
Sur la matière carnassière,

Qu’ils y laissent, à tout moment,

Des empreintes de rage et des gouttes de sang.
Dites ! L’ancien labeur pacifique, dans l’Août

Des seigles mûrs et des avoines rousses,

Avec les bras au clair, le front debout,

Quand l’or des blés ondule et se retrousse

Vers l’horizon torride où le silence bout.
Dites ! Le repos tiède et les midis élus,

Tressant de l’ombre pour les siestes,

Sous les branches, dont les vents prestes

Rythment, avec lenteur, les grands gestes feuillus.

Dites, la plaine entière ainsi qu’un jardin gras,

Toute folle d’oiseaux éparpillés dans la lumière,

Qui la chantent, avec leurs voix plénières,

Si près du ciel qu’on ne les entend pas.
Mais aujourd’hui, la plaine ? – Elle est finie ;

La plaine est morne et ne se défend plus :

Le flux des ruines et leur reflux

L’ont submergée, avec monotonie.
On ne rencontre, au loin, qu’enclos rapiécés

Et chemins noirs de houille et de scories

Et squelettes de métairies

Et trains coupant soudain les villages en deux.
Les Madones ont tu leurs voix d’oracle

Au coin du bois, parmi les arbres ;
Et les vieux saints et leurs socles de marbre

Ont chu dans les fontaines à miracles.
Et tout est là, comme des cercueils vides,

- Seuils et murs lézardés et toitures fendues -

Et tout se plaint ainsi que les âmes perdues

Qui sanglotent le soir dans la bruyère humide.
Hélas ! La plaine, hélas! Elle est finie!

Et ses clochers sont morts et ses moulins perclus.

La plaine, hélas ! Elle a toussé son agonie

Dans les derniers hoquets d’un angélus.

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La Plaine
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