Le front est balafré de plis. Les yeux ardents

Flambent de fièvre et sont noyés de pleurs. La bouche

Fait un trou noir, béant, plein de bave et farouche

Où la langue ballotte, où se collent les dents.

Le ventre convulsé s’enfle, rentre en dedans,

Puis ressort, bossué de nœuds, comme une souche,

Et les poumons, crachant le spasme qui les bouche,

S’essoufflent par la gorge en cris durs et stridents.

Mais quel est donc ce mal, ce coup d’épilepsie,

où l’on râle écumant, la cervelle épaissie,

Les sens perdus, les nerfs détraqués, où la chair

Semble un poisson vivant dans une poêle à frire?

Hélas, ce mal, c’est notre ami, c’est le plus cher,

C’est le consolateur des hommes, c’est le Rire.