Enclavé dans les rails, engraissé de scories,

Leur petit potager plaît à mes rêveries.

Le père est aiguilleur à la gare de Lyon.

Il fait honnêtement et sans rébellion

Son dur métier. Sa femme, hélas ! qui serait blonde,

Sans le sombre glacis du charbon, le seconde.

Leur enfant, ange rose éclos dans cet enfer

Fait des petits châteaux avec du mâchefer.

A quinze ans il vendra des journaux, des cigares

Peut-être le bonheur n’est-il que dans les gares !