Nous causions sur le Beau, lui savant, moi poète ;

Au galbe de l’amphore il préférait le vin,

Il appelait le style un grelot creux et vain,

Et la rime, un écho dont le sens s’inquiète.
Je répondais: « La forme aux yeux donne une fête !

Qu’il soit plein de falerne ou d’eau prise au ravin,

Qu’importe ! si le verre a le profil divin !

Le parfum envolé, reste la cassolette. »
Vous écoutiez, rêveuse, et mon œil, voyageant

Pendant que je cherchais un argument quelconque,

Suivait, sur les coussins, vos beaux pieds s’allongeant
Tels les pieds de Vénus au rebord de sa conque ;

Une écume de plis caressait leur contour

Et semblait murmurer: « Le vrai beau, c’est l’amour ! »
Paris.